Слёзы, да и только: вот что есть эти звуки! – слышатся голоса скорбящих мантр при доносящихся из йога-студий бубнениях. Забыли некоторые йоги, что мантрой зовётся! – грустят древние. Да, было время, когда наш клич будил рассвет и сопровождал закат, вызывал грозу и проливал дождь! Время, когда рык мантр пронизывал тишину тёмного неба и призывал звёзды разверзнуться просветлением. Мудрец пробуждал нами солнце, а оно в ответ наполняло его светом мысли! Огонь не только согревал жилище и кормил, но и наполнял дух силой и делил её с бессмертными! О мудрые, о создавшие нас, неужто предаются забвению сакральные слоги и горят рукописи?! О великие, разве прервалось наследие? Неужели так и останемся мы звучать молитвами, песнями гитарными да киртанами барабанными? Чем быть исковерканными нью-эйджем да голосами слащаво-басистыми, не лучше ли остаться нам в памяти пустотою нечленною? Чем фольклорными стать на родине и попсовыми стать в i-плеере, чем взывать нам к аудитории, нежели к безмерному, – не вернее ли остаться нам никем не исторгнутыми?!
Что же делать нам, о вселенная? Ты скажи нам, хозяйка грозная, аль остались йогины сведущие да взывать не забывшие, нас изрекать верно могущие и до саморожденных достучаться с нашей помощью могущие?
Комментариев нет:
Отправить комментарий